O SEQUESTRO: EU VOU MATA-LO PARTE II

 

Essa é tradução de uma obra estrangeira. 

Espero que gostem. 

🖱️ VOLTAR PARA SELECIONAR PARTE I OU PARTE III🖱️

Eu estava caindo fundo demais, perdendo pedaços da minha mente. Se eu não escapasse logo, sabia que não conseguiria mais. Na outra cela não havia esperança porque não tinham armas. Agora, me vi cercada por elas. Não armas tradicionais, claro, como armas de fogo ou facas, mas armas improvisadas que dariam conta do recado.

De repente, tudo que meus olhos tocavam tinha um propósito sombrio. Cortina do chuveiro? Estrangulá-lo. Caneta? Enfiar na garganta dele. Abajur? Derrubá-lo. Eu cataloguei pelo menos quinze maneiras diferentes de incapacitar ele e ainda formas mais criativas para terminar o serviço.

Eu não podia deixá-lo viver. Ele sabia demais sobre mim. Poderia machucar minha família ou amigos, usá-los para me atrair de volta. Não, ele assinou sua sentença de morte ao me prender e, ainda mais, ao me dar as ferramentas para acabar com ele. Ele não era tão esperto quanto pensava. Se fosse, nunca teria me colocado na cela confortável tão cedo, quando ainda havia dentro de mim uma pequena parte que ainda era eu.

Sempre fui uma pessoa sensível. A menor gota de sangue me assustava. Isso era o que me segurava. Além do medo de não conseguir e ser torturada até a morte por meu crime, eu era muito sensível.

Antes, se tivesse conseguido matá-lo, teria que saber a combinação, e pelo menos arrancar um olho para passar pela segurança. O medo de morrer de fome numa cela com um cadáver me parava completamente.

Aqui não havia câmeras no teto. Ele devia ter pensado que eu não era mais um perigo. Devia ter pensado que a falta da minha dança significava que me quebrou completamente, que eu estava tão desesperada pelo toque dele que ficaria feliz em ficar na minha caixinha bonitinha, como uma boa cachorrinha.

Ele estava errado. Esperei, formulando meu plano, calculando. Não queria que ele suspeitasse, então deixei a nova rotina se instalar por alguns dias. Comi a comida fantástica que ele me trazia; abri as pernas para ele, deixei que fizesse o que queria. Li, tomei banhos de espuma, pintei as unhas e experimentei roupas.

Fingi que estava bem. Fui dócil, submissa, agradável. Meus olhos brilhavam quando ele entrava no quarto, e eu fazia com vontade tudo que ele me guiava a fazer.

Felizmente, os gostos dele não eram muito exóticos. Passei pelas primeiras vezes, e nada mudou. Eu podia aguentar até fazer meu movimento.

Chegou a um ponto em que minha atuação ficou quase boa demais. Eu me entregava aos beijos dele um pouco mais do que deveria, suspirava fundo demais quando ele me levava ao orgasmo com a boca ou os dedos. Estava me apaixonando pela minha própria sedução. Então era agora ou nunca, enquanto meu desejo por liberdade e fuga ainda significava algo para mim.

Ainda entendia que o toque dele não era o único toque no mundo, e as coisas bonitas que ele me dava não eram as únicas que existiam. Ainda havia um mundo fora daquele quarto. Então, no quarto dia na nova cela, no primeiro dia em que nuvens escureceram a janela e a luz do sol não entrou, eu estava em pé perto da porta, esperando.

Eu pretendia matá-lo e correr para salvar minha vida, caso outros dragões guardassem o castelo. Eu tinha uma caneta e uma meia no bolso, e segurava firmemente nas mãos o abajur mais pesado do quarto.

O abajur normalmente ficava sobre a mesa abaixo da janela, para que ele não percebesse que estava faltando a tempo de me impedir. Eu estava tensa, esperando. Decidi que o erro dele foi seguir a rotina muito de perto. Ele sempre trazia meu café da manhã às nove horas, segundo o relógio da mesa. Não foi difícil estar agachada perto da porta às 8:55.

Eu sabia que teria exatamente uma chance. Minha intenção era acertá-lo no segundo em que a porta abrisse. Então, se ele caísse para dentro do quarto, eu usaria a meia para evitar que a porta fechasse, enfiaria a caneta na garganta dele para acabar com ele, e sairia correndo.

O teclado da porta clicou do outro lado. Quando as pessoas têm esses momentos que consideram grandes, costumam dizer que o tempo para, que tudo fica em câmera lenta. Mas para mim, não foi assim. Foi tão rápido que quase perdi.

A porta se abriu e eu ataquei.

Não houve tempo para ser precisa. A fração de segundo que eu levei para mirar foi tudo o que ele precisou para me deter. Não gastei energia com isso; simplesmente ataquei. A mão dele agarrou meu pulso com tanta força que eu sabia que, se ele torcesse um pouco, poderia quebrá-lo.

Era isso. Meu grande plano de fuga. E acabou antes mesmo de começar. Procurei freneticamente por algo, qualquer coisa que pudesse usar como arma. Não podia acabar tão rápido assim.

Tinha que haver um jeito de vencê-lo. Ele não poderia ter bloqueado todas as minhas rotas de fuga. Criminosos sempre cometem erros, não é? Talvez os erros dele nunca fizessem diferença pra mim, de uma forma ou de outra. Minha única chance de ajuda poderia ser algum estranho qualquer que percebesse algo estranho naquele cara e o seguisse.

Finalmente soltei o abajur, que caiu no chão com um estrondo. Meus olhos encontraram os dele e, ao invés da raiva que eu esperava, vi decepção.

Algo dentro de mim morreu.

Se eu não saísse agora, perderia completamente quem eu era para o belo monstro à minha frente. Mergulhei o braço na calça e puxei a caneta. Ele ainda estava parcialmente na porta. Se eu conseguisse passar por ele antes que ele entrasse completamente, ainda poderia escapar.

O plano da caneta foi ainda menos bem-sucedido que o do abajur. Eu não fui rápida nem forte o suficiente.

Senti uma vergonha absoluta por isso, a vergonha de não ser uma super-heroína, ou uma daquelas garotas da TV que conseguem dominar alguém três vezes mais forte fisicamente. A ficção me vendeu mentiras bonitas, e nenhuma delas me ajudou agora.

Ele entrou completamente no quarto e a porta se fechou com um clique. Eu sabia que não teria outra oportunidade como aquela. Eu a tive e a perdi.

Ele soltou meu braço e, instintivamente, me afastei dele. A decepção nos olhos dele foi substituída por uma dureza indefinível.

Não era bem raiva. Não era humana nem descontrolada o suficiente para ser raiva. E ele estava sempre no controle.

— Me desculpe. Por favor, me desculpe. Por favor, não me machuque.

Eu recuei até que os calcanhares dos meus tênis bateram na parede atrás de mim.

Ele calmamente estendeu a mão, e eu a aceitei.

Que escolha eu tinha? Ele me guiou até a porta e então tirou a venda do bolso. Eu não tentei lutar; obedeci.

O que quer que ele tivesse planejado para mim seria pior se eu continuasse lutando. Depois que a venda foi colocada, ouvi os bipes eletrônicos do teclado, e então a fechadura da porta foi liberada. Ele segurou minha mão suavemente e me guiou para fora do quarto. Meu braço ainda formigava onde ele me segurou para evitar que eu o acertasse com o abajur.

Eu estava chorando enquanto caminhávamos pelo corredor. Sabia que ele se conteve para não me machucar. Era uma confusão que eu não conseguia compreender. Isso me fazia sentir uma gratidão ridícula e inadequada por ele, e eu sabia que era isso que ele queria.

Não fomos longe, então sabia que não voltaríamos para a cela ruim ainda. Na verdade, tinha certeza de que estávamos na sala ao lado. Ele fechou a porta e removeu a venda. Era uma sala cinza simples, parecida com minha cela, mas com telas por toda parte. Metade delas mostrava a cela onde ele me mantinha originalmente. A outra metade mostrava minha nova suíte de quartos. Eu não sabia onde as câmeras estavam exatamente, em que estavam escondidas, mas o ponto era que elas estavam lá.

Ele sabia que eu estava esperando por ele com o abajur. Eu não tive chance. Satisfeito com minha nova compreensão da realidade, ele colocou a venda de volta.

Quando a porta ao lado se abriu, ouvi pássaros e senti uma brisa quente no rosto. Ele tirou o pano dos meus olhos e estávamos do lado de fora. O sol começava a aparecer entre as nuvens.

Eu não deveria ter ficado chocada com o que vi. Já tinha visto algo parecido olhando pela janela do meu quarto, mas não pensei que fosse assim em todos os lados. Ele entrelaçou seus dedos nos meus e me levou ao redor da casa, como se fôssemos amantes ou amigos, sem nunca apertar demais ou ser ameaçador.

Eu podia me soltar a qualquer momento e correr, mas para onde? Do lado de fora, eu percebia que minhas suposições sobre sua riqueza não eram à toa. Ele tinha dinheiro, possivelmente infinitos recursos. A casa não era uma casa, era uma fortaleza, uma mansão. Em outro tempo, com uma arquitetura ligeiramente diferente, teria sido um castelo.

Havia árvores no jardim da frente e depois algo que parecia um vasto nada que se estendia até onde meus olhos podiam ver. Havia uma floresta distante, mas estava tão longe que pensei que poderia ser uma miragem. A casa dele ficava no que parecia um deserto coberto de grama, que rolava para sempre em todas as direções.

Poderíamos estar literalmente em qualquer lugar. A entrada de carros parecia ter vários quilômetros de extensão. E o que vinha depois? Ele me levou até a grande garagem que abrigava seus carros — no plural. Não surpreendeu que houvesse um teclado de combinação na porta.

Ele soltou minha mão e sentou-se na grama, olhando para mim com aquela expressão de leve divertimento no rosto, como quem diz: e agora? E agora era a pergunta certa. Eu girei lentamente tentando entender a imensidão ao nosso redor, o vasto nada.

Se houvesse muitas árvores, eu poderia acreditar que estávamos perto de uma estrada principal em algum lugar e que eu só precisava encontrá-la, mas não estávamos. Eu queria correr. Deveria ter corrido, mas não conseguia deixar de acreditar que fugir tornaria meu castigo pior.

Não havia lugar para eu me esconder, e sem um carro, não tinha para onde ir. Ele não faria todo esse esforço só para me soltar. Eu lutava comigo mesma sobre o que devia fazer. Eu estava tão pronta para matá-lo e agora, diante de uma longa caminhada até uma estrada deserta, eu estava desistindo?

Me vi andando pela entrada da casa, em direção ao vasto nada que eu esperava que eventualmente se transformasse em algo. Eu sentia os olhos frios dele sobre mim, enviando arrepios pela minha pele. Sabia que ele estava brincando comigo, e eu estava caindo na dele, mas eu não podia simplesmente ficar parada ou voltar para minha cela.

Ele estava ali, pronto a cada passo. Sabia que eu tentaria matá-lo, e estava preparado. Sabia que eu faria exatamente o que estava fazendo agora, e estava zombando de mim. Mas reagir de outra forma teria sido antinatural para mim. Seria ceder. Ele já tinha vencido, de qualquer jeito. Era um jogo completamente armado contra mim.

Continuei andando até estar bem longe da casa, se é que aquilo podia ser chamado de casa. Não olhei para trás. Tinha medo de vê-lo me seguindo a uma distância que ele considerasse segura. Eventualmente olhei para trás porque não suportava a sensação de que ele estava perto, brincando comigo e esperando para atacar.

Ele ainda estava sentado ali, casualmente na grama. Eu estava longe demais para ver seu rosto, mas podia distinguir sua silhueta. Então ele se levantou. Meu coração caiu na barriga. Imaginei que ele estava sorrindo, um caçador decidido a superar sua presa, embora eu estivesse longe demais para ver sua boca e confirmar essa teoria. Ele começou a se mover em minha direção.

Virei e corri. Sempre estive em boa forma física, mas não tinha resistência para correr longe. Eu simplesmente nunca havia desenvolvido esse tipo de resistência. Não demorou para que eu ficasse sem fôlego, e ele estava perto o suficiente para eu ouvir seus passos correndo atrás de mim.

Eu não poderia correr mais rápido que ele; sabia disso. Soube desde o começo, mas se eu não fizesse pelo menos esse esforço simbólico, me culparia pelo resto da vida enquanto ele me deixasse viver. Se houvesse árvores, eu poderia zigzaguear entre elas e me esconder. Estava aberto demais ali.

Os passos dele se aproximavam cada vez mais contra o chão seco e duro pela falta de chuva. Antes que ele me alcançasse, parei, me virei e estendi as mãos em rendição. Ele parou de correr a alguns metros de mim e sorriu aquele sorriso nada amigável, então assentiu. Depois virou e começou a caminhar de volta para a casa.

Fiquei ali por um momento, olhando para ele se afastar. Queria que ele me arrastasse para trás, chutando e gritando, mas ele não fez isso. Parecia tão certo de que eu iria atrás dele. Bem, que se foda isso. Ele já me teve por quase três semanas. Eu não estava tão perdida assim.

Fiquei parada, desafiadora, com os braços cruzados sobre o peito. Ele se virou e quando não me viu logo atrás dele, o sorriso desapareceu do rosto, e seus olhos se estreitaram. Ele começou a andar decididamente em minha direção, e meus pés, contrariando meus desejos, começaram a me levar de volta para a casa.

Apesar de todos meus pensamentos fortes, eu não queria que ele me machucasse. No fundo, eu era uma covarde, e sabia disso. Não corria riscos suficientes, nunca corri. Eu era exatamente o tipo de garota que homens como ele sonhavam em dominar. O tipo que tinha tanto medo da dor que nunca se rebelava de forma significativa.

PareI de correr porque tinha medo dele me derrubar no chão. Tinha medo que, se ele fizesse isso, e sentisse o gosto da violência contra mim, não pararia. Estávamos no meio do nada, e ele era minha única esperança. Evitar que ele se virasse contra mim era a única coisa que importava.

Ele diminuiu o passo para acompanhar o meu enquanto caminhávamos juntos para a casa. Se a situação fosse diferente, teria sido um silêncio companheiro.

Eu não sabia como ele conseguia força de vontade para não me repreender. Mas ele tinha conseguido força para fazer todas as outras coisas friamente calculadas que fizera. Então, por que não?

Ele era a pessoa mais aterrorizante que eu já encontrara, como um animal selvagem, e ainda assim, ele raciocinava. Animais predadores são assustadores porque você não fala nem entende a língua deles. Você não pode raciocinar com eles.

Enquanto nos aproximávamos da casa, continuava pensando nas implicações do tamanho dela. Certamente, uma casa tão grande, devia ter empregados em algum momento. Ele não podia fazer tudo sozinho. Então, pessoas vinham até a casa, e se vinham, eu tinha uma chance. Se eu gritasse desesperadamente, alguém me ouviria.

Ele tirou a venda, e eu deixei que ele colocasse de novo. Quando o pano foi removido dos meus olhos outra vez, o medo que eu secretamente guardava se concretizou. Eu estava de volta à cela ruim.

— Por favor, me leve de volta para o outro quarto. Me desculpe. Eu não vou tentar nada de novo. Não vou tentar fugir.

Ele passou os dedos levemente pelo meu rosto, segurou meu queixo e encostou os lábios suavemente nos meus. Eu me entreguei ao toque porque sabia que seria o último por um tempo. Eu me odiava por tentar saboreá-lo. Eu deveria estar feliz que ele não me tocaria mais, que eu teria um maldito descanso de suas atenções constantes, mas tudo o que eu conseguia pensar era que teria que dançar de novo para sentir qualquer coisa.

Não importava o que eu fizesse ou deixasse de fazer naquela cela. Eu estaria lá até ele achar que eu tinha aprendido a lição direito. Ele se virou e me deixou sozinha, o som estrondoso da porta se fechando selando meu destino. Seria uma semana? Duas semanas? Certamente uma tentativa de assassinato, por mais patética que fosse, exigiria mais de uma semana de castigo.

Eu bati na porta até os nós dos dedos sangrarem, gritando e implorando para ele me deixar sair, para não me abandonar de novo. Eu não podia ficar sozinha assim outra vez. Estar na cela agora era pior do que da primeira vez. Ver o quão suportável poderia ser o meu aprisionamento com ele, e o que eu estava recebendo em vez disso.

Eu reprimia os sentimentos de vergonha por ter desagradado ele o suficiente para merecer punição. Uma parte de mim ainda sabia que isso não era verdade, ou achava que talvez não fosse. Eu não tinha mais certeza, mas começava a sentir que merecia a cela ruim agora.

Ele tinha me dado tudo, e eu tentei matá-lo.

Finalmente me afastei para meu canto, abraçando minhas mãos machucadas. Eu deixei a dor que ardia me envolver porque era alguma coisa, e me mostrava que eu ainda era real.

Não demorou muito e a porta se abriu. Meus utensílios habituais para banho foram colocados na sala, junto com uma bandeja com curativos e pomada para minhas mãos.

— Obrigada.

Não consegui evitar falar. E, de alguma forma, eu sabia que qualquer tentativa de fuga agora era só uma negação, uma recusa em aceitar a realidade.

Empurrei o balde com água, sabão e curativos até o ralo e comecei a cuidar das minhas mãos. Eu já estava chorando quando terminei de bandagear. Era como aquele momento em que você sabe que vai morrer e é tarde demais para fazer algo a respeito. Você simplesmente tem aquela sensação nauseante de que aquilo está prestes a acontecer, aquela apreensão.

Eu sabia o que tinha acontecido, só que não podia impedir. Não iria gritar por ajuda; não podia. Não mais. Eu não podia gritar porque ele estava cuidando tão bem de mim. Ele tinha me dado curativos.

O resto do dia eu não causei problemas. Fiz o que devia. Comi minha sopa de frango e dormi no meu canto. Risquei um dia na parede de concreto atrás do vaso sanitário e passei os dedos sobre todos os outros dias que passei ali.

Não sei por que ainda escondia aquelas marcas. Sabia que ele me vigiava e provavelmente já tinha me pegado fazendo aquilo. Mas ele ignorava. Não parecia se importar com meu calendário rudimentar. Eu repetia a data na minha cabeça várias vezes porque era importante saber que dia era.

Quando dormi naquela noite, sonhei com a cela boa, banhos de espuma e música, filas e mais filas de livros e CDs, esmalte rosa claro e pantufas peludas.

E sonhei com ele. Os olhos dele penetrando em mim, vendo todos os meus segredos, suas mãos no meu corpo e sua voz sussurrando no meu ouvido.

Quando acordei, eu estava sangrando.

No banheiro da suíte do que eu tinha começado a chamar de cela boa, no armário havia absorventes internos e externos. Ambos. Na hora, eu nem pensei muito nisso. Se eu ia me rebelar e talvez falhar, deveria ter pensado melhor e escolhido outra data.

Agora eu estava presa numa cela pelada, sangrando feito um porco preso. Era nojento. Mesmo assim, ele não mudou a rotina. Sempre que ele abria a porta, eu pedia alguma coisa. Tudo o que ele teria que fazer era ir até o banheiro no corredor e pegar, mas ele ignorava meu pedido. Em vez disso, deixava eu tomar banho duas vezes por dia.

Finalmente, eu tirei minhas roupas e andava nua pela cela. Sabia que ele fazia isso só para me punir. No livro dele, proteção feminina era luxo, não necessidade.

Passei muito tempo no canto pensando, tentando analisar meu captor. Me perguntava qual era o passado dele. Com certeza ele tinha que entender de psicologia pelo menos um pouco para conseguir fazer aquilo. Talvez fosse algum tipo de cientista louco, usando a mim como estudo de condicionamento comportamental.

É isso que acontece com o condicionamento. Você pode até saber que está acontecendo, mas isso não muda o resultado. Eventualmente você quebra, se reduz a algo menos que humano. Eu me sentia um animal, agachada na cela, com sangue seco na perna. Eu me sentia selvagem.

Eu reagia como um animal. Percebia que escutava todo pequeno som, observava cada movimento que ele fazia. Eu lia a linguagem corporal e me comunicava pelo toque mais do que tinha feito em toda minha vida. Eu falava com ele, principalmente quando tinha medo, implorando.

Mas eu não dizia nenhuma palavra de verdade há mais de três semanas.

Ele abriu a porta de novo e trouxe minha comida. Era a primeira refeição desde que eu tinha decidido esquecer as roupas. Me perguntei se ele ficaria enojado com isso, se era do tipo que se perturbava profundamente com o ciclo natural de uma mulher. Mas ele parecia neutro a respeito.

Então eu falei, não as minhas súplicas habituais, mas algo mais significativo. Queria lutar contra aquela degradação da comunicação e não esquecer como falar.

— Você é cientista?

Minha voz soou estranha para mim quando saiu num volume e tom normais, não através de lágrimas ou pânico.

Ele estava saindo pela porta quando se virou abruptamente para mim, o rosto chocado. Parecia desconcertado que eu viesse com uma conversa casual naquele momento.

Isso me deu coragem. No tempo em que fui prisioneira dele, nunca tinha sequer perturbado ele um pouco. Ele esperava tudo o que eu fazia, achava previsível e até engraçado, e agora eu tinha feito algo que o surpreendeu. Uma parte de mim tinha medo de cavar um buraco ainda maior para mim, mas outra, muito maior, acreditava que talvez eu conseguisse uma trégua na punição se ele me achasse suficientemente interessante. Então continuei falando.

— Você não fica chocado com nada do que eu faço, exceto talvez isso. Então imaginei se você estudou isso. Eu estudei na faculdade. Ia ser psicóloga, especializada em pesquisa, tipo isso aqui, só que... mais ética.

Os cantos dos lábios dele se ergueram num sorriso mínimo, o menos assustador que eu tinha visto nele até agora. Mesmo assim, ele não falou comigo. Mas também não me deixou sozinha. Sentou no chão, a poucos passos, me observando e esperando eu continuar.

Franzi o nariz para a sopa e os biscoitos que ele tinha colocado na minha frente. Deus, eu queria comida de verdade de novo. Faria qualquer coisa por um bife com batata assada.

Esmigalhei os biscoitos e comecei a comer. Queria tocar nele, queria que ele me tocasse, mas sabia que se eu fizesse qualquer movimento na direção dele, ele sairia de novo.

— Em vez disso, acabei me formando e escrevendo livros de autoajuda, acredita? — fiz uma pausa — Mas você provavelmente sabe disso. Por que você me levou?

— Por que você me levou?

Nenhuma resposta.

— Você odeia mulheres?

Nenhuma resposta.

Eu dei mais uma mordida.

— Se você falar comigo, eu ainda farei o que você quiser. Ainda vou deixar você me tocar.

Os olhos dele escureceram; eu tinha ultrapassado um limite. Ele se levantou e foi até a porta.

— Espere. Por favor. Me desculpe. Não vou pedir mais nada. Eu sei que você tem seus motivos, tá?

Ele se virou, me deu um aceno com a cabeça, e sentou ao lado da porta. A distância que ele colocou entre nós não passou despercebida para mim. Respirei fundo e dei mais algumas mordidas, tomando água para ajudar a me acalmar, já que ele não ia sair.

Senti coragem suficiente para perguntar o que estava me martelando há um tempo. Ter menstruado me fez lembrar de mais do que só a sobrevivência básica, mas de realidades biológicas.

— Você vai me matar se eu ficar grávida?

Nenhuma resposta.

Minha voz tremia um pouco. Eu não chorava, mas havia lágrimas contidas no tom, aquele aperto que aparece quando a emoção quer explodir, mas você segura.

— ... Porque eu sei que você não pode simplesmente me levar ao hospital. E eu não sei se tem alguém que você possa trazer... ou se você ainda vai querer de mim. Por favor, eu não quero morrer. Eu estava tomando pílula antes. A receita está na minha bolsa. Você pode me colocar de volta nela...

Ele balançou a cabeça negativamente.

Eu comi mais um pouco, tomando água para me acalmar e conseguir falar sem desabar em soluços.

— Não? Você quer que eu fique grávida?

Ele balançou a cabeça de novo.

— Você é estéril? Deus, espero que sim. Esses genes não são para espalhar. Eu não quero dar à luz outro sociopata.

Os olhos dele estavam frios enquanto me encarava. Para ele, a sessão de perguntas e respostas do dia tinha acabado. Mas eu via nos olhos dele que eu tinha descoberto a verdade, e um alívio me invadiu. Uma preocupação a menos.

Terminei de comer sem falar mais nada enquanto ele me observava. Eu não sabia o que dizer. Não sabia o que mais ele poderia tirar de mim, mas sabia que se eu insistisse, ele iria pensar em algo. E eu não tinha certeza se ia ficar mais tempo na cela por falar demais.

Quando terminei, ele pegou a bandeja e afastou meu cabelo do rosto com os dedos. Eu me encostei nele. Estava pronta para fazer qualquer coisa que ele quisesse, só para me tirar dali.

A cela era ruim porque não tinha nada para fazer, mas era pior porque significava que eu tinha sido má. Eu tinha desagrado ele, e isso estava começando a importar para mim. Eu tinha lutado contra o desejo de agradá-lo, mas não consegui evitar. Eu sabia o que ele estava fazendo comigo, mas isso não mudava como eu me sentia, como eu ansiava pelo toque dele.

— Por favor, me tire daqui — sussurrei enquanto ele passava os dedos pelos meus cabelos. — Por favor.

Eu me levantei, ele me beijou. Eu enlaçava os braços em volta do pescoço dele, mas ele pegou delicadamente meus pulsos e os abaixou ao lado do corpo. O beijo terminou e ele estava indo embora de novo. Ele virou-se, e eu senti o pânico crescendo.

Eu não tinha avançado em nada. Só tinha sido uma distração, mas isso não ia mudar nada. E se ele nunca me perdoar por tentar matá-lo? E se ele nunca me tirar da cela?

— Não... por favor, não me deixe. Eu vou ser sua prostituta. Vou ser o que você quiser, por favor.

Ouvi ele digitar o código da fechadura e o clique da liberdade que eu não tinha, enquanto ele abria a porta. Ele se virou e sorriu para mim, aquele sorriso de vitória. Depois deixou a porta fechar suavemente atrás dele.

Passaram-se vários dias, o sangramento parou, e eu ainda estava na cela marcando os dias. Ele tinha me dado roupas de novo e meus materiais para banho, mas eu escolhi continuar nua. Eu não sabia se aquilo era desobediência, mas estava contando que o autocontrole dele fosse falhar e, em algum momento, ele não resistiria a tomar o que estava nu aos seus olhos.

Mas, se isso o incomodava, ele se recompunha antes de entrar na cela. Ele trazia minha comida e as coisas do banho, me olhava, mas nada mais.

No sétimo dia, eu esperava que tudo acabasse. Já tinha cumprido meu tempo, ele certamente me tocaria de novo. Eu deixaria. E então seria recompensada e poderia voltar para a boa cela. O quarto onde eu era favorecida.

Mas o sétimo dia passou e não houve nenhum movimento dele em minha direção.

Eu não tinha coragem de falar com ele de novo desde aquele dia. Tinha medo de mudar a rotina. Não tinha certeza exatamente de quais pecados eu tinha acumulado contra ele, e se falar era um deles.

Eu precisava de toque, conforto, alguma coisa. Eu estava perdendo meu frágil controle da sanidade, da realidade. Tudo parecia nebuloso, e às vezes eu não sabia se estava acordada ou dormindo. Eu rezava para que fosse um pesadelo e que eu acordasse de novo na boa cela.

Eu parei de sonhar com fuga porque toda parte de mim sabia que não era possível. Minha mente subconsciente escolheu me poupar do tormento de cenários que eu não podia alcançar.

Em vez disso, sonhava com a boa cela, algo em que ainda tinha alguma esperança de chegar.

Com o passar dos dias, comecei a duvidar que algum dia eu voltaria para lá. Talvez o que eu tinha feito fosse tão ruim que ele nunca pudesse me perdoar.

Eu tinha esperança que ficar nua na cela o atraísse, que ele não resistiria a tomar aquilo que considerava dele. Mas só a nudez não adiantava.

Num ato de desespero, eu me deitei de costas no meio da cela para que todas as câmeras me vissem. Abri as pernas e me toquei. Eu não sabia se as câmeras tinham som, e não tinha certeza se eu estava gemendo para ele ou porque não conseguia evitar.

Fazia mais de uma semana que eu não tinha um orgasmo. No curto tempo em que estive na boa cela, ele me tinha levado ao prazer tantas vezes que minha cabeça rodava.

Agora, enquanto me masturbava, percebi o quanto sentia falta do prazer que ele me dava.

Eu estava no meio do meu possível terceiro orgasmo quando a porta se abriu com um estrondo.

Tudo dentro de mim mandava eu parar. Correr. Eu não tinha ideia para onde fugir, mas o instinto costuma ser fugir.

Em vez disso, eu encarei os olhos dele com coragem, meus dedos deslizando dentro de mim, desafiando-o a reagir de alguma forma.

Eu não me importava como. Ele podia me foder ou me bater. Qualquer toque, qualquer resposta dele seria bem-vinda.

Mas ele ficou ali parado, seus olhos negros me penetrando, recusando-se a dar até mesmo uma manifestação física de raiva.

Ele bateu a porta com força atrás de si, e eu parei, indo para o canto. Meu coração batia forte, quase saindo do peito, enquanto um medo lento começava a me invadir.

Eu queria uma reação, mas agora estava aterrorizada por tê-la provocado. Eu não precisava que ele perdesse o controle e ficasse com raiva.

Minha desesperança tinha me feito agir feito uma idiota.

Os minutos passaram parecendo meses, até que finalmente a porta clicou de novo.

Ele trouxe as coisas para eu tomar banho e minhas roupas. Quando ele saiu, foi a primeira vez em muito tempo que me senti aliviada por ele não ter me tocado.

Eu tomei banho rápido e coloquei as roupas. Quando peguei a camisa, um livro caiu. Eu me afastei dele como se fosse veneno.

Era uma armadilha? Eu sabia que não recebia coisas boas na cela. Ou seria como os curativos?

Eu não sabia qual era a coisa certa a fazer, ignorar o livro ou lê-lo.

Coloquei o moletom e abotoei a blusa branca, enquanto olhava para essa nova variável. O tecido parecia estranho na pele depois de tantos dias andando nua.

Roupas me faziam sentir pessoa, e como pessoa eu não conseguia lidar com o que eu tinha me tornado.

Se eu continuasse uma animal nua, seria melhor, mais fácil.

Mas ele terminou de facilitar minha vida.

Depois de circular o livro algumas vezes, eu o peguei e voltei para o meu canto. O canto era o único lugar que trazia conforto, porque eu sabia que se estivesse ali, havia uma chance de ele abrir a porta e vir até mim.

Eu fiquei corada, reconhecendo o título do livro como algo que eu já tinha lido uma vez, em um tempo e lugar muito diferentes. Abri a lombada e comecei a ler, sabendo que o conteúdo me excitava apesar de tudo, mas também sabendo que, se eu não lesse, talvez nunca conseguisse a absolvição do meu captor.

Não demorou muitas páginas para eu notar o primeiro trecho marcado com um marca-texto. A palavra “mestre” brilhava para mim em amarelo sol. Na próxima vez que a palavra aparecia, também estava destacada. Folheei o livro e vi centenas de retângulos amarelos brilhantes. Ele provavelmente passou a noite toda fazendo isso, ou gastou dias no projeto, marcando aos poucos.

Era um livro que eu já tinha lido e que me excitava, e ainda me excitava, só que agora era real. Uma história verdadeira sobre mim. Ler aquilo me fez desejar tocar em mim novamente, mas não o fiz. Eu sabia que ele devia estar me observando e não queria ser pega outra vez. Eu estava no corredor ruim havia duas semanas. Muito mais tempo e eu não conseguiria manter minha sanidade.

O livro era fino, algo que se podia ler em poucas horas, se você não fizesse dobrinhas nas páginas e parasse para se masturbar. Em minutos, terminei a leitura, e ouvi o código da chave ser digitado do outro lado da porta e a porta se abrir. Ele não trouxe comida, embora eu estivesse com fome, e por um momento meu pulso acelerou com a ideia de que ele poderia estar ali para me levar de volta para o outro quarto.

Ele se aproximou e parou alguns passos longe de onde eu estava esperando no meu canto. Eu levantei as mãos até os botões do jaleco branco. Ele balançou a cabeça para mim, e eu deixei as mãos caírem ao lado do corpo.

Ele começou a sair. Que diabos ele queria?

“Por favor... não me deixe aqui.”

Normalmente ele ao menos olhava para mim, mas dessa vez não respondeu à minha voz. Em vez disso, digitou o código no teclado. Eu não sairia dali nunca.

Então eu soube o que ele queria de mim. Qualquer pessoa pensante perceberia.

Houve um tempo em que teria sido difícil, se não impossível, dizer essas palavras, mas eu estava desesperada e não menti quando disse que seria o que ele quisesse que eu fosse.

“Mestre, por favor.”

Ele já tinha aberto a porta e parou, deixando-a cair e trancar-se. Então se virou para mim, um sorriso lento se espalhando pelo rosto. Sim. Era isso que ele queria. Eu sairia dali.

A adrenalina corria nas minhas veias. Fosse o que fosse, eu ia sair.

Ele atravessou o chão lentamente e então começou a desabotoar minha camisa.

Ela se inclinou para ele enquanto ele tirava minha blusa e segurava os seios, apertando os mamilos dolorosamente. Antes, ela teria gritado com a sensação. Agora, ela só estava feliz por sentir alguma coisa, mesmo que doída. A boca dele agarrou seu seio, e sua respiração se aprofundou enquanto ele lambia a pele, aliviando onde tinha acabado de machucar.

Ela segurou os ombros dele enquanto ele tirava o moletom do corpo dela. Ela nunca mais queria vestir aquelas roupas. Ele a empurrou para os joelhos; ela mexeu no zíper da calça dele. Então ela o estava chupando, desesperada para agradá-lo o bastante para que ele perdoasse seus pecados passados.

Ele passou os dedos pelos cabelos dela, confortando-a, incentivando-a, e então ele saiu dela.

“Fiz algo errado?”

Em resposta, ele a posicionou no chão de concreto, de quatro, de costas para ele, abrindo um pouco as pernas. Ela ouviu ele mexer nas calças no chão, e logo ele estava de joelhos atrás dela.

Os dedos dele encontraram seu clitóris e ele começou a acariciá-la.

Ela se afastou, tentando se esfregar mais forte nele. Fazia tanto tempo desde a última vez que ele a tocara assim.

Ela estava disposta a fazer qualquer coisa para que ele nunca mais parasse por tanto tempo.

Ela arfava, um gemido escapava da garganta.

“Por favor... sim...” ela choramingou.

Ele continuou até ela gozar e gritar seu clímax, chorando de alívio por finalmente ser tocada novamente. Então ela se virou para vê-lo apertar algo saindo de um tubo.

Lubrificante.

Ela começou a rastejar para longe dele, para seu canto. “Não, Mestre, por favor.”

Ele deu de ombros, levantou-se e se dirigiu à porta novamente. Ele se recusava a deixá-la fazer qualquer coisa sem permissão, não importava o quão ridículo fosse. Ela entrou em pânico.

“Não me deixe aqui de novo. Eu não aguento. Não aguento mais isso. Já faz duas semanas, por favor.”

Ele se virou para ela e levantou o lubrificante, uma pergunta nos olhos.

Ela assentiu e voltou à posição em que ele a colocara. Ela ainda não tinha certeza se isso a tiraria da cela, especialmente porque tinha lutado contra ele.

Ela não conseguiu evitar se enrijecer quando ele se aproximou. Ele acariciava suas costas repetidamente, com as pontas dos dedos tocando levemente a pele.

“Shhhh,” ele acalmava. “Shhhh.”

Ela começou a se acalmar. Ele se recusava a falar com ela por semanas, e apesar de isso não ser exatamente falar, era comunicação. Era som. Ela começou a chorar por aquele pequeno pedaço que ele lhe dava e relaxou ainda mais.

Ele provocou sua entrada com um dedo lubrificado, enquanto continuava a acariciar suas costas com a outra mão. Ela não resistiu. Chorou quando o dedo entrou nela, e ele foi mais devagar, com mais cuidado.

Ela ficou grata por isso. Era pouco, mas era alguma coisa. Ele continuou com um dedo até seu corpo se acostumar com a sensação e a dor que queimava diminuir. Depois repetiu o processo com dois dedos, enquanto seu medo aumentava.

“Shhhh,” ele acalmou novamente, quando ela começou a chorar, esfregando as costas dela com a mão livre.

Quando o corpo dela se acostumou com os dedos, ele os retirou e lentamente introduziu o pênis nela.

Ela soltou um assobio, mas logo a dor passou, e ele a incentivou a começar a se mexer devagar sobre ele enquanto ele arfava atrás dela. Então os dedos dele retornaram ao clitóris dela, e ela começou a escalar em direção ao segundo orgasmo.

Quando ela gozou, foi como um choque de eletricidade subindo pela espinha.

Ele saiu dela e a acolheu nos braços, passando os dedos pelo cabelo dela e beijando o topo da cabeça enquanto ela chorava. Mais de alívio do que qualquer outra coisa...

Ele não me levou para a cela boa. Em vez disso, me conduziu a outra sala, uma em que eu nunca tinha estado. Quando ele tirou a venda dos meus olhos, minha boca se abriu.

Muita coisa para olhar. Havia correntes na parede e uma mesa de metal com algemas. Havia chicotes, bengalas e outros instrumentos variados de dor cujos nomes eu nem sabia exatamente. Havia uma cama redonda enorme com um edredom de veludo vermelho encostado em uma parede, ao lado da qual outro conjunto de correntes pendia. No centro da sala, um sofá de couro preto, e uma caixa transbordando de brinquedos sexuais — mais do que eu jamais tinha visto fora de uma loja especializada.

Percebi o que havia feito tarde demais. Eu tinha aceitado. O chamei de Mestre e aceitei que ele estava no controle de mim, e não o contrário. Será que antes daquele momento eu ainda tinha alguma liberdade? Não tinha certeza.

Ele provavelmente me teria deixado na cela para sempre. Mas o que era pior? A cela? Ou as novas torturas esperando por mim naquela câmara?

Era um testemunho do quanto ele tinha tomado de mim que eu achasse a cela vazia pior. Ele não me deixaria sozinha naquela sala. Ele estaria comigo. Isso deveria me enojar, deveria me fazer gritar de terror, mas tudo o que eu sentia era alívio.

Não tinha certeza se algum dia veria a cela boa novamente, mas aquilo era melhor do que as últimas duas semanas de nada. Me virei para ver sua reação. A porta daquela nova câmara, equipada com a mesma tecnologia das outras, estava aberta.

Ele sempre me dava escolhas. Ou talvez o que ele me desse fosse força embrulhada no lindo pacote de falso livre-arbítrio. Eu passei muito tempo analisando ele, e embora soubesse que ele era obviamente louco, havia sempre uma base lógica para suas decisões. Ele acreditava estar me dando opções, no seu jeito distorcido, e por isso não era o vilão.

Ou ele não reconhecia que chantagem não é escolha, ou simplesmente não se importava. Ele não usava violência física. Até agora. Chicotes pareciam violência para mim. Mas eu o conhecia agora, mais intimamente do que ele pensava.

Ele acreditava que poderia esconder a alma dele de mim, nunca falando, mas suas ações me diziam tudo o que eu precisava saber. Ele queria que eu implorasse pelo chicote.

E eu faria. Eu faria qualquer coisa que ele quisesse. A porta estava aberta, ele se afastou, e nós dançamos nossa pequena dança.

Eu fugiria? Ou ficaria e obedeceria? A escolha era óbvia. Não havia para onde correr.

Ele já havia me mostrado isso. Nunca me forçaria a nada naquela sala de tortura. Ele simplesmente me colocaria de volta na cela ruim e me ignoraria como um cachorrinho enjaulado que se comporta mal.

Seus olhos continham um desafio, e eu, estúpida, ainda tinha tanta resistência dentro de mim que não fugiria dele, porque não poderia encarar a vergonha e humilhação de voltar para aquela cela de novo. A última vez foram duas semanas, sem perdão por bom comportamento, nenhuma resposta aos meus pedidos ou truques inteligentes. Da próxima vez seriam três?

Ou ele se cansaria dessa desobediência constante e me trancaria para sempre?

Não me movi em direção à porta. Mantive o olhar fixo nele e disse: “Farei tudo que você quiser.”

Pude ver a evidência do desejo dele marcada pelas calças que vestia novamente. Ele usava apenas jeans, os músculos do peito tão belos que eu mal podia suportar olhar para ele.

Ainda assim, ele não se moveu. Fui até a porta e a fechei, entrando em pânico porque acabara de me trancar numa câmara sadista de tortura com meu captor. Meu captor, em quem eu confiava para não me machucar — porque ele nunca tinha feito isso antes, pelo menos não fisicamente.

Fiz minha escolha. Virei e voltei para ele, ainda nua. Ele não havia vestido minhas roupas novamente, e eu fiquei feliz. Preferia estar nua a usar as roupas que eu já associava à punição.

Eu o observei, esperando seu próximo movimento. Ele me estudou por alguns minutos, como se sua mente estivesse catalogando todas as minhas ações e reações em algum lugar, numa espécie de disco rígido.

Ele estendeu a mão para mim, e eu dei um passo à frente e a segurei, tentando parar de tremer. Ele sorriu aquele sorriso sem alma que me fazia sentir calor e morrer ao mesmo tempo. Um rubor subiu pelo meu corpo por causa do brilho predatório em seus olhos.

... Ele me conduziu até a cama e me posicionou de joelhos, com o rosto virado para longe dele. O veludo macio era uma carícia quente contra minha pele. Ouvi seus passos se afastando pelo chão de concreto, e fechei os olhos com força, não querendo ver o que ele havia ido buscar. Eu não sabia qual seria pior, um instrumento de dor ou de prazer.

Quando ele voltou, sua mão foi gentil no meu queixo, erguendo meu rosto na direção dele, e eu abri os olhos. Pude ver algo suave e quase humano em seu olhar, e quis me agarrar àquilo.

Ele virou meu rosto para que eu pudesse ver o chicote curto que pendia frouxamente da mão dele.

Meus olhos voltaram para os dele, enquanto o mesmo medo gelado que eu sentira na outra cela me invadia de novo. Seus olhos tinham uma pergunta. Ele só me atingiria se eu concordasse.

A zombaria do meu livre arbítrio me deixou com raiva, mas minha raiva foi quase completamente suplantada pela sensação da mão dele no meu rosto.

Ele fora gentil na outra cela. Pegara algo profundamente assustador e fora amável e tranquilizador. Eu ainda estava zonza pelo jeito cuidadoso como ele me segurara e embalara depois, e depois me observou com algo parecido com preocupação enquanto vestia as calças.

Meus olhos voltaram a se fixar no chicote, e eu assenti. Então ele ficou atrás de mim. Tensei quando ouvi o chicote cortando o silêncio do quarto.

Foi ensurdecedor. E então a dor aguda e alta. Eu ofeguei, lágrimas nos olhos.

“Por favor...”

Ele parou.

“Não, não pare.” Queria poder tirar aquelas palavras, mas qualquer súplica morreu na minha garganta quando relaxei e deixei o chicote cair sobre mim.

Como eu permitira que ele me transformasse em algo tão feio? Em alguém que desejava qualquer sensação, mesmo que fosse dor. Alguns momentos se passaram, e deixei o ritmo dos golpes me envolver. Quando alcancei o limiar da entrega completa, a dor se transformou em algo tolerável e quase... prazeroso?

Meu corpo me traiu, absorvendo essa nova sensação e respondendo com excitação.

Então ele parou, e eu tive um momento para recuperar o fôlego antes que ele voltasse com um chicote de uma só ponta. Eu pensara que tinha acabado, mas ele só estava me esquentando para mais. Eu já havia lido o suficiente para saber que isso não seria agradável.

O chicote estalou a poucos metros de mim, e eu pulei, sentindo meus joelhos fraquejarem.

Ele me permitiu deitar de barriga para baixo e passou a mão pelas costas e pelo contorno do meu bumbum. Então, a tira de couro chicoteou minha pele, deixando uma ardência tão aguda que fez meus olhos encherem de lágrimas.

Enquanto ele me chicoteava, eu gritava, mas não implorava mais. Deixei que acontecesse, o que quer que ele quisesse, contanto que não me levasse de volta para a cela ruim.

Ele continuou, e eu me senti flutuar enquanto as endorfinas inundavam meu sistema, e ele me levava ainda mais alto. As lágrimas escorriam descontroladamente pelo meu rosto, mas não era a dor que me fazia chorar.

Era o alívio, a absolvição. A rendição, finalmente, de tudo a ele. A aceitação de que eu era agora a criatura dele, não mais minha, e a paz inexplicável que isso me trouxe.

Finalmente, ele parou e pude sentir uma umidade quente nas costas. Ele passou a língua sobre a pele aberta. Ele se afastou de mim, e eu fiquei preocupada que ainda não tivesse terminado. Talvez ele me levasse além do que eu podia suportar para me fazer provar minha nova lealdade a ele.

Quando ele voltou, trouxe uma pequena bacia com água, panos, bandagens e pomada. Curou seus ferimentos, depois a virou em seus braços e a beijou suavemente na boca.

Ele pegou a venda novamente e ela se afastou rastejando.

Sua voz quebrou: "Você vai me levar de volta para a cela?" Se ele a levasse de volta lá e a deixasse apodrecer depois disso...

Ele balançou a cabeça. Ela rastejou até ele para que pudesse amarrar o pedaço de tecido sobre seus olhos...

Quando a venda foi retirada, eu estava novamente no quarto mais agradável.

"Obrigada, obrigada, obrigada."

Eu não conseguia parar de dizer isso. Agora era uma ladainha sem sentido. Virei nos braços dele e minha boca encontrou a garganta oca dele, e o beijei.

Então ele me deixou. Quando voltou, eu estava esticada na cama, com os travesseiros por baixo de mim, esperando a porta se abrir novamente.

Ele entrou com um carrinho carregado de frango assado, milho na espiga, vagem fresca, salada de repolho, pãezinhos, uma salada e chá gelado.

Ele sentou do outro lado de mim e me alimentou. Foi a primeira vez em muito tempo. Eu o deixei, me inclinando para seu toque cada vez que ele parava para acariciar meu seio. Eu não via mais aquilo como algo que eu precisava dar para poder comer. Agora era uma recompensa.

Qualquer coisa que não fosse a cela ruim era uma recompensa. Em menos de seis semanas, ele havia me transformado nisso. Eu odiava a parte de mim que era tão fraca que não conseguia resistir mais, que venderia minha alma para que ele me tocasse e não me deixasse sozinha.

Será que alguma mulher sã não ficaria grata por simplesmente ser deixada em paz? O que havia de errado comigo para que ser mantida naquela cela, sem a presença dele, fosse a pior coisa que ele poderia me fazer? Muito pior do que ser sua brinquedinha sexual.

Eu me convenci de que teria sido diferente se ele fosse tão feio por fora quanto era por dentro, mas ele não era. Ele era uma beleza cruel, uma escultura, um deus, e eu não conseguia tirar os olhos dele. Eu tinha visto sua expressão amolecer na masmorra com o chicote. Eu faria qualquer coisa para que ele me olhasse assim de novo, não importava quão insano ele fosse.

Não importava mais, porque nós dois éramos loucos. Como pode o louco julgar o louco? Ele era um sádico, e me treinara para ser a masoquista perfeita. Ou talvez isso já estivesse em mim, esperando pelas circunstâncias certas para se manifestar.

Eu vinha pensando mais sobre meu primeiro namorado e como eu reagira a ser forçada a um orgasmo, o quanto eu era diferente dos que estavam ao meu redor.

Ele terminou de me alimentar.

“Você me escolheu porque sabia que eu responderia assim?”

Ele apenas sorriu.

“Você tem dinheiro e aparência, e é obviamente inteligente,” eu disse. Parei na parte da loucura porque acabara de prometer a mim mesma que faria o que fosse para ficar na cela boa. Eu nem tinha certeza se isso não me compraria mais punição isolada. Mesmo assim, continuei. “Você poderia ter qualquer pessoa que quisesse. Poderia ter me seduzido, e eu teria jogado seus jogos de bom grado.”

Ele arqueou a sobrancelha para mim, e imediatamente percebi o quão idiota aquilo soava. Ele tinha me seduzido, de certo modo. Ele não queria a ilusão de controle; ele queria controle real. Isso era algo muito diferente. Não importava o quanto as mulheres o cortejassem, o que ele queria, o que ele precisava, era algo que só poderia conseguir assim.

Ele me deitou de costas, e eu fiquei ali. As finas marcas do chicote ardiam com a pressão, mas eu não me mexi. Ele ainda não tinha terminado comigo; só havia feito uma pausa para me alimentar. Agora ele queria uma tela nova e intacta para brincar.

Ele tirou o carrinho do quarto. Eu sabia que ele voltaria para mim, e fosse o que fosse que trouxesse, eu me submeteria, porque não podia voltar para aquela cela vazia. Eu precisava estar cercada de coisas, distrações, diversões.

Eu precisava me perder dançando no estúdio, ou lendo, ou tomando banhos quentes de espuma. Queria absorver toda sensação física que pudesse, caso tudo fosse arrancado de mim. Tudo aquilo era uma extensão dele, e portanto, uma forma de ele me tocar.

Ele voltou momentos depois com uma vela vermelha longa, fósforos, um vibrador e duas tigelas. Ele encheu uma das tigelas com água, depois voltou, arrumando tudo cuidadosamente sobre a mesa.

. . . Ele colocou uma das cadeiras aos pés da cama e a puxou para a extremidade, de modo que suas pernas ficassem penduradas na beirada. Ela prendeu a respiração enquanto ele acendia a vela e a inclinava a poucos centímetros acima de sua barriga. Um suspiro escapou de seus lábios conforme a cera quente caía em gotas, uma a uma. Uma ardência aguda, que diminuía à medida que o círculo de cera secava e endurecia.

Ela estremeceu como se, com o movimento, pudesse fugir da dor, e os primeiros pedaços de cera secaram em tiras longas. Ele balançou a cabeça para ela e descascou as tiras de cera do corpo dela, deixando-as cair na tigela vazia. Ele pousou firmemente a mão sobre sua barriga.

A voz dela saiu quase um sussurro: “Quer que eu fique quieta?”

Um aceno.

Ele tirou a mão e deixou outra gota de cera cair da vela. Ele a segurou perto da pele dela, e ela sentiu o calor da chama antes da cera quente atingir sua carne. Uma lágrima escorreu pela sua bochecha, mas ela não se mexeu. A cera secou formando um pontinho redondo.

Ela soltou um suspiro trêmulo, e ele repetiu a ação.

De novo e de novo. Ela fechou os olhos, concentrando-se na respiração, chorando, mas sem gritar porque isso poderia fazê-la se mexer. Os pequenos pontos queimantes de cera ficavam próximos uns dos outros, como se um padrão estivesse se formando em sua pele, mas era tão gradual que ela não conseguia distinguir. Houve um sopro quando a vela foi apagada, e ela soltou um suspiro trêmulo.

Ela ouviu um zumbido e então ele enfiou o vibrador dentro dela. Seus músculos se contraíram enquanto ele pulsava por dentro dela. Ela permaneceu imóvel, com medo de desobedecê-lo, até que ele segurou seus quadris e a incentivou a se mexer e a responder às vibrações.

A dor foi esquecida, mas então ele acendeu outro fósforo e começou a pingar cera sobre seus mamilos, continuando a incentivá-la a se mover. Ele a havia levado a um frenesi, mas ela não estava tão perdida em pensamento racional a ponto de não saber o que ele queria dela.

Ele queria que ela gozasse enquanto a machucava. A ideia a repugnava e excitava ao mesmo tempo, enquanto seu corpo se mexia e reinterpretava a dor da cera. Ela gritou ao gozar, com os olhos se escancarando. Ele apagou a vela e a colocou na mesinha, depois empurrou o vibrador mais fundo, segurando-o no lugar, forçando-a a gozar para ele de novo.

Ele apontou para sua barriga, e ela olhou para baixo.

Onde ele queria que ela ficasse bem imóvel, ela viu que ele havia escrito uma palavra com cera: Minha.

Ela assentiu. “Sim, mestre, eu sou sua.”

A rendição verbal era mais uma parte dela que agora pertencia a ele. Ele cuidadosamente retirou os pedaços de cera do corpo dela e mergulhou um pano na tigela de água. A água estava fria enquanto ele a passava suavemente sobre sua pele.

Ele torceu o pano sobre sua barriga e lambeu os rastros de água. Ela observou enquanto ele se levantava e se afastava para o banheiro novamente. Ela ficou ali, com as pernas abertas, exatamente como ele a posicionara, enquanto o vibrador a levava a outro orgasmo.

Ele voltou alguns minutos depois e retirou o brinquedo.

“Por favor... não... eu preciso...” Ela tagarelava.

Ela estivera tão perto. Fechou a boca e desviou o olhar dele. Ele já a fizera gozar várias vezes naquele dia. O que havia de errado com ela para precisar de mais? Ela não se importava com o quanto doía, não imploraria de novo.

Seu corpo estremeceu com uma nova sensação e ela olhou para baixo para vê-lo de volta na cadeira, com uma navalha e a tigela de água na mão, fazendo a depilação dela. Ela estava tão sensível. Era enlouquecedor ter a navalha escovando suavemente sua pele tão perto do clitóris.

Quando sua vagina ficou nua, ele passou o pano sobre sua carne sensível. Ela arqueou para encontrá-lo, um pequeno gemido escapando de sua boca. Ele torceu o pano novamente, deixando as gotas de água fria escorrerem por sua fenda.

Então sua língua maliciosa lambeu as gotas, mergulhando dentro dela e lambendo seu clitóris. Ele segurou as nádegas dela com as mãos, puxando-a para si, como se ela fosse um banquete do qual ele nunca se fartaria.

Ela gozou para ele de novo, gemendo “mestre,” porque era o único nome que conhecia. Ele deslizou pelo corpo dela e entrou nela, estapeando-a contra o colchão.

Ela gritou.

“Por favor,” ela não queria voltar para a cela, mas a forma como ele a fodia, com as costas ainda cruas e doloridas, era demais. “Por favor, me deixa ficar por cima.” Ela estava com medo de dizer não.

Ele parou, com preocupação no rosto, como se tivesse se distraído e esquecido suas costas. “Shhhh,” ele sussurrou, e os virou para que ela ficasse por cima.

“Obrigada.” Ela cavalgou, e ele acariciou suavemente suas costas até gozar dentro dela...

Ele foi até o armário, depois me jogou um par de jeans e uma camiseta preta com a frase “bite me” em letras vermelhas brilhantes. Fiquei desapontada por ele não ter ido além disso. Vesti as roupas e sentei na beirada da cama, sem saber o que deveria dizer ou fazer.

“Mestre?”

Ele levantou o olhar.

“Quando você me chicoteou lá atrás... aquilo foi... punição?”

Ele balançou a cabeça lentamente, os olhos queimando direto em mim. Engoli em seco. Já suspeitava disso. A cela era punição; o chicote era porque ele gostava. Se excitava com aquilo.

“Desculpe pelo que eu fiz naquele dia,” eu disse baixinho. Não precisei me explicar.

Como se pede desculpas por tentativa de assassinato? Ou seria legítima defesa? Eu já não tinha mais certeza. Só sabia que eu tentei matá-lo e, em vez de fazer comigo o que tentei fazer com ele, ele poupou minha vida.

A única violência física que experimentei por parte dele foi aquela que eu permiti. Um acordo, uma troca para me manter fora da cela e ganhar seu favor. Eu começava a me sentir segura com ele. Ele havia passado de ser apenas meu carrasco para ser meu carrasco e protetor, embora eu precisasse de proteção só contra ele mesmo.

Ele apenas assentiu em resposta ao meu pedido de desculpas.

“Você ainda está com raiva de mim?”

Ele parecia confuso, e percebi que ele não estava bravo. Provavelmente esperava que eu reagisse em algum momento. Era natural na minha posição fazer isso, parte da dança entre vítima e algoz, e eu tinha cumprido meu papel previsivelmente.

Ele provavelmente aguardava o momento em que pudesse me mostrar a inutilidade dos meus esforços para escapar. Para me quebrar um pouco mais. Não, não havia razão para ele estar com raiva. Aquilo era só mais uma vitória. A cela foi punição pela desobediência, simples e direto. Qualquer outra interpretação minha estava errada.

Ele pegou uma escova de cabelo da penteadeira e eu me encolhi, pensando por um momento que ele poderia me bater com ela, não por raiva, mas por alguma necessidade sádica que ele estava lentamente começando a me mostrar.

Mas ele se sentou atrás de mim, com as pernas envolvendo as minhas, e escovou meu cabelo. Passadas lentas e gentis. Fechei os olhos e relaxei.

Quando terminou, me beijou suavemente e saiu.

Voltou momentos depois, me entregou um caderno e foi embora.

Eu não o peguei de imediato. Se o último livro que ele tinha deixado para mim era algum indicativo, eu não tinha certeza se queria conhecer seu conteúdo. Em vez disso, deixei-o na mesa e fui para o estúdio de balé ficar na frente do espelho.

Levantei a camiseta sobre a cabeça e cuidadosamente retirei a fita médica. Eu não aguentava não saber o quão ruins eram as marcas do chicote. Não sabia por que isso importava. Mesmo que não fossem profundas, ele poderia estar apenas começando. E eu não sabia se ele me deixaria sarar antes de fazer isso de novo. Esperei até ter tirado os curativos para ousar olhar o estrago. Prendi o cabelo e olhei pelo ombro para o meu reflexo. Não estava tão ruim. Os curativos no chão não tinham muito sangue, outro bom sinal.

Parecia que ele tinha parado assim que quebrou a pele. Também fora cuidadoso para atingir só minhas costas superiores e ombros, nenhum lugar que causasse dano permanente.

Olhei para cima, onde sabia que estavam as câmeras, e me perguntei se eu teria problemas por tirar os curativos nos quais ele tinha gastado tanto tempo. Mas se ele fosse fazer aquilo de novo, pensei que precisava de ar para que os cortes cicatrizassem mais rápido. Joguei os curativos numa lixeira no canto.

Olhei novamente no espelho, dessa vez para o meu estômago, para as queimaduras avermelhadas deixadas pela cera da vela. Passei os dedos pelas letras da palavra mine — minha, a marca temporária que eu nunca queria que desaparecesse. Depois coloquei a camiseta de volta, fazendo careta enquanto ela se ajeitava sobre a pele.

Eu tinha aceitado que ele nunca me deixaria ir. Ele tinha investido tempo e dinheiro demais nisso tudo. Eu nem conseguia imaginar quantos meses ele me perseguiu para descobrir tanto sobre meus gostos e desgostos. Se ele não tivesse me tomado do jeito que fez, eu quase pensaria que ele era um cara normal tentando me impressionar com presentes. Mas eu sabia que isso era ridículo.

Ele era um predador e eu era a presa. Por mais que eu passasse a depender dele e desejar ele, não esqueceria disso. O que ele tinha feito e continuava fazendo comigo era errado, mas a luta constante de resistir baseado em força moral era emocionalmente exaustiva para mim. Aceitar era mais fácil.

Se eu quisesse manter alguma parte da minha mente intacta, tinha que obedecer. Só dava para aguentar tantas idas para a cela ruim antes de perder tudo, antes de virar uma casca em vez de pessoa. A cela boa me dizia tudo que eu precisava saber. Ele estava oferecendo um presente que eu tinha sorte de receber. Ele me dava uma chance de manter um pouco de senso próprio para não enlouquecer.

Ele não precisava me dar a sala bonita, o estúdio, o banheiro, nem todo o luxo que esses lugares tinham. Não precisava me dar janela nem a melhor comida do sul que alguém poderia provar. Nem precisava me dar qualquer tipo de prazer. Eu tentava me lembrar de que nada disso tornava as coisas certas, mas estava difícil enxergar isso porque minha realidade se resumia a ele e ao que ele podia me fazer sentir.

Ainda não tinha olhado todos os CDs ou livros. No curto tempo que passei nas salas antes de tentar matá-lo, passei a maior parte do tempo no estúdio, tomando banhos de espuma e experimentando roupas. Folheei os CDs, encontrando uma variedade do que gostava: clássico, rock, jazz, um pouco de música internacional.

Eu não era fã de música internacional e me perguntei se ele estava incluindo os gostos dele também. Mas fiquei curiosa, então coloquei um CD do Oriente Médio no aparelho. A música era rica, terrosa e viva de um jeito que nenhuma outra música que eu já tinha ouvido era. Pulsava em mim, batidas firmes, camadas sobre camadas de ritmo e melodia.

O quarto não tinha TV, DVD ou computador. Não havia filmes, notícias, comerciais, internet. Nada que me conectasse de perto ao mundo exterior. Nenhum rosto para ver além do dele, nem mesmo numa tela. Nenhuma voz além da minha própria chamando no silêncio.

Olhei com mais atenção para os livros. Eu conhecia as prateleiras ao nível dos olhos. Ali estavam muitos dos meus favoritos, mas agora eu olhava mais de perto. Na fileira inferior esquerda, perto da cômoda, quase como escondida, havia uma seção completa de erotismo. Uns cinquenta títulos. Todos com o mesmo tema: kinky. A maioria ficção mestre/escrava. Alguns me eram familiares.

Story of O, por exemplo, era um clássico que eu preferia nem ler de novo, dadas as circunstâncias. Não sabia quantas coisas desses livros estaríamos vivendo. E não tinha certeza se queria saber.

Era uma coisa no papel, em um mundo fictício; era bem diferente quando era real. Ainda assim, os livros estavam ali, me chamando, me tentando a ler e ser reativada por seus segredos eróticos.

Eu já não era mais a adolescente que ria escondida debaixo das cobertas com uma lanterna lendo algo malicioso e proibido. Eu era uma mulher adulta vivendo aquilo, e uma parte mais sombria de mim estava querendo sair porque, afinal, que escolha eu tinha senão ceder à escuridão?

Meus olhos voltaram para a mesa e para o simples caderno espiral preto, como o que um estudante universitário usaria. Eu sabia que ele não estava vazio. Não era um livro em branco para eu escrever. Eu já tinha um assim, e estava escrevendo nele.

Não, o caderno continha informações. Era a primeira comunicação explícita dele para mim, e eu estava apavorada de descobrir o que tinha dentro. Depois de semanas vivendo num estado em que tinha que ler sinais não verbais, eu tinha medo de receber palavras reais dele.

Eu estava com medo de ver o quanto eu conhecia dele, e o quanto eu não conhecia. Mas não podia mais ignorar. O que quer que estivesse ali dentro, eu precisava ler, para me preparar para o que viria a seguir.

Peguei o caderno e peguei uma garrafa de água na mini geladeira antes de me deitar de barriga para baixo na cama.

O livro não mencionava por que ele tinha me levado nem por quanto tempo pretendia me manter. Embora eu soubesse a segunda resposta: para sempre, ou até que ele se cansasse de mim. Eu tinha medo do que aconteceria quando ele realmente se cansasse. Embora eu julgasse, razoavelmente, que isso ainda estaria longe, pelo comportamento obsessivo e meticuloso que ele tinha até então. Um homem que planeja por meses antes de tomar uma escrava não se cansa dela no mesmo tempo.

Em vez de explicações, o livro continha regras e punições. Muito disso eu já tinha entendido sobre as punições, mas ver tudo isso em preto no branco só confirmou minhas suspeitas e me deixou sem desculpas para desobedecer e depois alegar ignorância.

Como eu já sabia, a obediência me manteria na boa vontade dele e nas salas que eu atualmente ocupava. Eu suspeitava disso... e ainda assim sempre havia o medo de que ele pudesse me mandar de volta para a cela ruim por capricho. Mas ele escreveu, nas páginas brancas com linhas, que não o faria enquanto eu tentasse me submeter, e eu confiava que ele cumpriria sua palavra.

Se eu tinha aprendido algo nas semanas do meu cativeiro, era que obediência significava recompensa, e desobediência, punição. Ele nunca explodia com raiva. Estava sempre no controle, tanto de mim quanto de si mesmo. Isso me fez acreditar que, se eu seguisse as regras, ele não me faria mal nem me mataria.

A masturbação não era permitida por nenhum motivo. O prazer sexual viria dele e somente dele. Ele mencionou a erotica. Queria que eu lesse, pelo menos um livro por semana, mas eu não podia me tocar. Se fizesse, seria punida.

A punição era como eu imaginava e como ele já havia confirmado antes só com um olhar. Eu seria mandada para a cela por qualquer infração. Cada encarceramento seria mais longo que o anterior. Não havia uma escala variável baseada no grau de desobediência.

Eu esperava que a tentativa de assassinato me mandasse para a cela por mais tempo do que se eu só tivesse tentado escapar. Ou que tentar fugir me causasse uma punição maior do que recusar uma pequena vontade dele. Mas era tudo igual.

Dizer não valia a mesma punição que tentar tirar a vida dele. Da próxima vez seriam três semanas, depois quatro. Eventualmente eu poderia definhar naquela cela se não obedecesse.

De certa forma, ele me oferecia liberdade, se eu quisesse. Eu só precisava recusá-lo e ele não me tocaria. Eu teria o nada e a comida sem sabor, mas estaria livre do toque dele.

Eu sabia que nunca aceitaria essa oferta porque o tipo de liberdade que ele me oferecia era o que eu sempre odiei. Minha mente estava cheia e precisava de estímulos demais para ficar trancada para sempre naquela cela.

A severidade das punições garantia que eu não rebelasse. Eu já tinha decidido que faria tudo que ele quisesse sem questionar, porque eu não queria a cela, e nunca mais queria olhar para sopa de galinha ou biscoitos.

Eu não tinha dúvidas de que ele poderia cumprir. Se a espera ficasse longa demais para ele, ele não reduziria minha punição. Ele me mataria ou tomaria outra escrava antes de quebrar suas próprias regras.

Ele já poderia ter outras escravas e eu não teria como saber. Isso explicaria a facilidade com que ele resistia a mim enquanto eu era punida, apesar do óbvio desejo sexual forte que ele demonstrava em outras situações.

Toda a sua casa, que parecia uma fortaleza, poderia ser um acampamento de escravas. O pensamento me atravessou com uma descarga quente e branca de ciúmes.

Eu sabia que essa era uma reação inadequada. Eu não deveria sentir ciúmes de que alguém mais pudesse chamá-lo de mestre e abrir as pernas para ele. Eu deveria sentir pena das outras que ele poderia ter levado.

Vinte páginas de texto manuscrito foram suficientes para traçar o resto da minha vida para mim. Não havia espaço para interpretação. Se ele me fazia gozar, era recompensa. Se ele me chicoteava, era recompensa.

Qualquer atenção ou contato físico era recompensa, não importava a natureza do contato. Era quase chocante ver isso escrito de forma tão simples e nua. Mas eu já sabia. Eu arqueava meu corpo em direção a ele quando o chicote de montar mordia minha pele, e eu agradecia por ter algo em vez do nada. Eu ficava molhada com suas gentis atenções enquanto ele limpava e enfaixava as feridas que havia me causado.

Eu era dele agora, além da negação segura. Além do certo e do errado.

O resto do caderno continha protocolos, rituais diários e as palavras que ele queria ouvir sair da minha boca. Meu treinamento estava prestes a começar de verdade.

Ele deixou mais uma refeição para mim naquela noite e acariciou minha bochecha levemente com a ponta dos dedos. Levantou a parte de trás da minha camisa para inspecionar minha pele.

Eu me tencionei, me perguntando se tirar os curativos seria considerado desobediência, se eu ganharia três semanas por algo tão simples e pequeno. Meu corpo tremia de medo de não ter a chance de provar que podia obedecê-lo.

“Shhhh.” Ele deixou um beijo suave nas minhas costas e me deixou sozinha com a comida. Eu chorei de alívio.

Na manhã seguinte, meu alarme tocou às sete e meia. Ele estaria lá às nove. Fiz a lista, fazendo tudo que ele escreveu no caderno, me preparando para a chegada dele. Não deixei nada de fora porque sabia que ele me observava do quarto escuro com todos os monitores.

Tomei banho com o óleo de banho que ele queria, usei a maquiagem que ele queria, arrumei o cabelo do jeito que ele queria.

Às nove horas eu estava no lugar, exatamente como ele havia instruído, cheirando a jasmim e esperando.

. . .

A porta se abriu e ele entrou no quarto, já despido, a ereção balançando enquanto se movia. Ela estava nua, de joelhos, com as pernas bem abertas. As mãos repousavam no chão ao lado do corpo, as palmas para cima, em súplica.

As linhas na areia foram traçadas, e agora era real. Antes, ela tinha o pequeno conforto de não aceitar. De manter uma pequena parte interna de sua própria identidade, alguma vaga esperança de fuga ou resgate.

Por semanas, em sua mente, ela pensou apenas em apaziguá-lo para sobreviver, para segurar a si mesma, para que pudesse pensar em fugir. Agora, ela era dele.

O sorriso no rosto dele dizia que ele sabia disso também. Sua paciência havia dado resultado.

Ele ficou diante dela e suas mãos se enroscaram em seu traseiro, puxando-o em sua direção, como se tudo o que ela quisesse fosse que ele preenchesse alguma parte dela.

Ela envolveu os lábios em seu pênis e o sugou avidamente enquanto ele passava os dedos pelos seus cabelos.

Ele saiu dela de repente, e ela choramingou.

“Fiz algo errado?”

Em resposta, ele tirou a venda. Por um momento, ela não conseguiu respirar. Tudo o que conseguia pensar era que ela havia perdido alguma coisa. Que tinha dito ou feito algo errado. Talvez tivesse mordido ele sem querer.

— “Não... por favor...”

Ela se afastou dele até as costas baterem na cama. Ele arqueou a sobrancelha, imóvel como uma estátua grega, o pedaço de pano preto pendurado na mão dele. Relutante, ela rastejou de volta, lágrimas escorrendo pelas bochechas, e então tudo ficou escuro quando ele amarrou a venda e a levou para fora do quarto.

Ela quase desmaiou quando os pés descalços tocaram o chão de concreto. Ele tirou a venda, e ela desabou no solo. Não era a cela ruim; era a masmorra.

— “Obrigada, Mestre,” ela sussurrou.

Ele atravessou o cômodo até a mini-geladeira e voltou com uma garrafa de água gelada. Desparafusou a tampinha e entregou a ela. Ela bebeu sem parar até ficar com a garrafa pela metade. Ele sentou-se no chão e a abraçou.

Ela não sabia se era imaginação, mas acreditou ver preocupação nos olhos dele. Talvez tivesse visto o que quis ver.

Ela reconhecia que era dele, mas isso não a fazia esquecer que ele era um monstro. Ele não podia sentir nada. Parecia esperar algo, uma explicação.

Ela tinha certeza de que, na mente dele, ele se achava magnânimo. Em certo sentido, era verdade. Ainda assim, ela não conseguia imaginar ter mais medo dele, mesmo que ele a batesse diariamente ou cortasse tiras de carne com uma navalha. Ele devia saber o quanto a tinha quebrado por completo.

— “Tive medo de ter feito algo errado e você me levar de volta à cela ruim,” ela disse baixinho.

Os olhos dele ficaram duros, e de novo ela viu o vazio que enxergara no primeiro dia — toda doçura apagada. Ele não pretendia levá-la até lá, mas ela abrira a boca e lhe dera motivo. Tudo o que pensava era: três semanas. Ela quase perdia a sanidade em uma, achava que morreria em duas. Não suportaria três. Arranjaria um jeito de acabar com a vida se fosse mandada de volta.

— “Não, Mestre, por favor. Me desculpe. Se eu o irritei... por favor, não me leve de volta.”

Ela acariciou o pênis dele, tentando aplacá-lo. Inclinou-se para substituí-lo com a boca, mas ele a empurrou e saiu, batendo a porta.

Ele retornou minutos depois, arremessou o caderno no chão à frente dela e apontou furiosamente para uma página. Em rabiscos apressados, havia circulado um trecho e sublinhado várias vezes as palavras. Era uma passagem sobre punição:

You will be punished only when you willfully disobey me. As long as you try to submit to my wishes, you’ll be safe.

As palavras willfully disobey (desobedecer voluntariamente) e try (tentar) estavam fortemente sublinhadas. Ela enxugou as lágrimas e ergueu o olhar para encontrar a mão estendida dele.

Pegou-a e o seguiu até a cama. Ele a posicionou de joelhos, de frente para longe dele, empurrando-a para que os antebraços repousassem sobre o veludo escuro e o quadril se erguesse.

Ela enrijeceu ao ver o lubrificante. Na última vez, ele fora suave e tornara tudo deliciosamente prazeroso. Desta vez, porém, não parecia disposto a começar devagar. Ele lubrificou o pênis e, como se não houvesse dúvida, lavou as mãos em uma pequena pia ao lado dos instrumentos de chicote.

Ele encostou a ponta em seu ânus e ela lutou para relaxar. Lentamente, centímetro a centímetro doloroso, ele a preencheu, e ela gritou. Ele esperou, deixando-a se ajustar, antes de começar a movimentar-se para dentro e fora dela.

Ele ergueu seu corpo até que ela se arqueasse para trás, segurou um seio com uma mão e, com a outra, mergulhou entre suas pernas, movimentando o dedo em ritmo com as estocadas do pênis no seu ânus.

Quando os dedos dele estavam molhados com seus líquidos, ele os retirou e os pressionou contra a boca dela. Em uma frenesia selvagem, ela sugou e lambia o que ele oferecia antes que os dedos voltassem a penetrá-la, e depois para a boca dela de novo. Ele repetia esse movimento diversas vezes, alimentando-a enquanto ela gemia ao redor dos dedos.

Ele a penetrou com força enquanto gozava, e então a deixou cair de volta na cama, as pernas tremendo como gelatina.

Ela ficou ali, tremendo e esperando, sabendo que ele ainda não havia terminado com ela.

Os dedos dele cavalgando dentro dela, combinados com o pênis no seu ânus, a levaram à beira do orgasmo. Mas ela não gozou.

Ele retirou os dedos, segurou seus tornozelos e a virou de costas. Quando ela olhou para ele, ele apontou para trás, para as correntes na parede. Ela mordeu o lábio e assentiu. Nunca gostara de ser amarrada, mas ele não estava pedindo permissão. Ele perguntava se ela tinha aprendido seu lugar, se aceitaria ser presa sem reclamar, ou se teria que mandá-la de volta para a cela por mais tempo para pensar melhor.

O metal trancou seus pulsos e depois seus tornozelos. Ela não tinha reparado nas correntes do tornozelo antes — estavam parafusadas no chão e ficavam escondidas debaixo da cama até então. As correntes abriram suas pernas.

Ele enfiou um vibrador longo e grosso dentro dela, ajustando para a menor vibração — o suficiente para fazê-la pulsar e gemer, mas não para fazê-la gozar. Ele atravessou o quarto e vasculhou um pequeno armário até encontrar o que procurava: uma câmera profissional.

Ele deu a volta na cama, tirando fotos dela, mas ela não ligava. Estava longe demais, desesperada para gozar. No fundo da mente, temia que ele enviasse as fotos para pessoas que ela conhecia ou as postasse na internet, mas mesmo assim, ela impulsivamente arqueava a vagina para cima dele, tentando lutar contra a vibração como se isso pudesse fazer o prazer vir mais rápido ou mais intenso.

Ele usou um filme inteiro e depois colocou a câmera no chão. A mão dele segurou a ponta do vibrador e a fodeu tão forte que ela ficou sem fôlego. Com a mão livre, segurou o pescoço dela, os olhos frios encontrando os dela.

— “Mestre...” A voz dela suplicava, mas não para ser solta. Suplicava para gozar.

Ele soltou o pescoço dela e, por um momento, ela achou que ele pensava que ela estava pedindo para ele parar.

— “Por favor, não pare. Quero gozar... por favor.”

Os gritos eram desnecessários; ele não iria soltá-la. Aumentou o vibrador para a velocidade máxima e destrancou um dos pulsos dela, colocando a mão dela no seio, encorajando-a a se tocar. Depois colocou outro filme na câmera e o obturador começou a clicar de novo.

Ela gozou, gritando e se arqueando enquanto o flash disparava. Ele se aproximou, beijou sua testa e a deixou sozinha no quarto. Não tirou o vibrador; ele continuava pulsando dentro dela na velocidade máxima, causando outro orgasmo se formar.

Quando finalmente voltou, ela já tinha gozado cinco vezes mais e estava tão molhada que o vibrador teria saído se a mão livre dela não o segurasse.

Ele tirou o brinquedo e o desligou. Estava pingando com o sêmen dela. Ele o segurou na frente do rosto dela, e ela abriu a boca obedientemente, chupando enquanto ele o deslizava para dentro e para fora até que estivesse limpo de seus resíduos...

Quando ele me levou de volta para o meu quarto, eu entendi por que ele tinha demorado tanto. Ele saiu para preparar meu café da manhã enquanto eu ficava olhando para as paredes. Ele devia ter seu próprio quarto escuro, porque havia grandes fotografias ampliadas nas paredes — fotos que ele tinha acabado de tirar.

Eu tentei não olhar para elas, mas não conseguia desviar o olhar. Fui até uma das paredes e passei a ponta dos dedos pela imagem. Minhas pernas estavam tão abertas, pressionando contra as correntes, a ponta do vibrador aparecendo, minha lubrificação brilhando contra as pernas, e meu rosto era uma mistura de prazer e tormento.

Os dias se arrastaram por semanas e depois por meses, até que chegou o outono. As folhas caíam das árvores, nos levando para o inverno, enquanto eu continuava riscando os dias no calendário.

Cinco meses.

O primeiro dia, aquele que parece ter acontecido uma vida atrás — quando eu o esperei de joelhos — foi o ponto de virada.

Tudo mudou pra mim depois daquilo. Eu ainda conseguia formar pensamentos coerentes, mas todos eles giravam em torno de como agradá-lo. De fazê-lo sorrir pra mim. De fazer com que seus olhos se suavizassem quando olhassem nos meus.

As fotografias nas paredes zombavam de mim. Ao longo dos meses, algumas foram adicionadas, substituindo gravuras de Degas no estúdio. Algo em mim tinha mudado naquelas fotos. A primeira série que ele tirou ainda me incomodava às vezes, porque havia nelas uma mistura tão intensa de prazer e dor.

Ele não queria que eu esquecesse quem eu fui — nem no que me tornei pelas mãos dele. Ele queria que eu visse como ele via.

Em julho, as fotos tinham mudado tanto que nem pareciam mais comigo. A dor era ofuscada pelo prazer, mesmo quando havia marcas de chicote nas minhas costas, mesmo nas vezes em que havia sangue.

O que quer que ele fizesse, não importava. Eu queria tudo aquilo.

Eu deveria sentir repulsa por ele. Intelectualmente, eu sabia que essa era a resposta “certa”. A resposta de vítima. A resposta que gritaria pro mundo que eu não estava quebrada, mesmo que isso me fizesse sofrer ainda mais.

Ser quebrada era um alívio. Ser dele ao ponto de querer isso tudo era a minha misericórdia.

Se ele não tivesse me moldado e transformado na criaturinha dócil que queria, eu teria me encolhido, gritado, chorado de medo.

Às vezes eu gritava e chorava mesmo assim — mas só quando o orgasmo era tão intenso que eu não conseguia fazer nada além de derramar a alma sobre ele.

Eu estava fora da “cela ruim” fazia meses. Nunca mais voltei pra lá. Algumas vezes cheguei perto — quando ele introduzia algo novo e assustador — mas, no fim, eu obedecia tudo que ele queria.

Depois de um tempo, não era mais sobre a cela ou a punição que ela representava. Era sobre a decepção dele.

Tudo que eu me importava era com os olhos dele — e o que eles diziam sobre mim.

Na “cela boa”, o calor e o pulsar constante entre minhas pernas estavam sempre presentes. Não importava o que eu estivesse fazendo: dançando, tomando banho, pintando as unhas.

Porque, não importava o que fosse, meus pensamentos quase nunca se afastavam dele — e das lembranças da última vez que ele me tocou.

Se antes eu era a obsessão dele, agora ele era a minha.

Às vezes eu imaginava que, quando ele me deixava sozinha em meus aposentos — quando terminava de brincar comigo naquele dia — ele saía com os amigos, ria, conversava. Talvez nem pensasse mais em mim. Ou talvez assistisse televisão, sem se incomodar com pensamentos sobre mim, até que alguma menção breve — provavelmente cada vez mais curta e distante — surgisse sobre o meu desaparecimento.

Eu tinha essa imagem dele como uma espécie de Patrick Bateman, de Psicopata Americano.

Como se ele tivesse uma vida dupla. Um lado todo privilégio, com cartões de visita de papel branco perolado e fontes perfeitas; o outro lado, só sangue e escuridão. Monstro e homem.

E eu percebi que queria o monstro.

Porque ele era honesto — de um jeito que a maioria das pessoas jamais encara na vida.

Elas preferem se esconder por trás de máscaras sociais e cartões de visita.

Era outubro. E agora tudo girava em torno dele.

Mas, ao mesmo tempo, eu sentia falta do Halloween. Das fantasias, das festas, de sair com meus amigos.

Amigos que eu esqueci… como se estivessem mortos.

Eu não conseguia mais ver o rosto deles quando fechava os olhos.

Só via ele.

Aquela beleza intensa demais até pra se olhar por muito tempo.

"Meu medo havia se entrelaçado tanto com o meu desejo que agora eu ansiava por tudo o que ele fazia. Eu poderia ficar aqui para sempre. Eu queria isso. Minha família e amigos, minha carreira e colegas — todos eram sombras para mim agora.

Eu tinha uma vaga noção de que houve investigações policiais, buscas frenéticas, pânico choroso com o meu desaparecimento. Fui uma nota nas notícias nacionais, um caso trágico de uma jovem com um futuro promissor e fãs leais. Especulavam que um fã obcecado havia me levado, ou alguém que me odiava.

Em qual categoria meu mestre se encaixava? Em alguma? Em nenhuma? Nunca saberia. Há muito havia desistido da esperança de que ele algum dia falasse comigo.

Mas ele não precisava usar palavras. Cada toque, cada carícia, cada golpe com o chicote, vara ou bengala… tudo era comunicação. Uma conversa privada onde ninguém mais podia interferir. Antes, minha vida era feita apenas de palavras — palavras rasas, sem significado, escorrendo da minha boca sem nenhum conteúdo real. Palavras por falar, para eu me sentir menos sozinha no mundo. Mas eu estava sozinha. Completamente.

Então ele me tomou e preencheu tanto meu mundo que, mesmo sem palavras, eu não estava mais sozinha. Estávamos conectados agora tão profundamente que perdê-lo seria perder a própria vida. Ele era tudo. Nós nos comunicávamos em um nível primal: toque. Domínio e submissão. Mestre e escrava. Nada mais era necessário.

Acordei na manhã do Halloween com uma vaga sensação de perda. Achei que fosse por tudo o que eu havia perdido nesse ano. Ou por estarmos nos aproximando das festas, e de repente o tempo começaria a ter mais forma — ao perder meu primeiro Halloween, meu primeiro Dia de Ação de Graças, meu primeiro Natal e Ano Novo — mas não era isso.

Meu alarme tocou às 7h30 como sempre. Por acaso, olhei para o lado e vi que a porta estava aberta.

Não consigo descrever de forma racional o pânico que tomou conta de mim. Que porra era aquela? Eu não me sentia assim desde o primeiro dia do meu cativeiro, quando a venda cobria meus olhos naquele silêncio imóvel, antes de eu ver seu rosto ou sentir suas mãos no meu corpo.

Normalmente, ele deixava instruções com a minha última refeição do dia, dizendo o que queria que eu fizesse no dia seguinte. Eu devia ter percebido que havia algo errado quando ele não deixou. Talvez eu tenha percebido. Talvez esse fosse o pressentimento que já havia começado a me roer por dentro.

Me banhei em óleo de jasmim e me preparei. Às nove da manhã, eu estava de joelhos a poucos passos da porta, esperando por ele. Foi então que olhei para cima e vi as chaves. Em uma mesinha ao lado da porta, havia um molho de chaves do carro.

Se eu pegasse, será que a porta da garagem estaria aberta? Será que, ao apertar o botão, eu ouviria os sinais indicando qual carro era? Eu conseguiria sair?

Esse deveria ter sido meu raciocínio. Mas o meu raciocínio, na verdade, foi: isso é um teste? Ele não me quer mais? Está me abandonando? Como ele pode me abandonar? Eu fiz tudo o que ele queria. Como posso não significar nada pra ele depois de tudo o que ele me treinou a ser?"

Eu não o amava; ele não me amava. Mas eu era dele. Eu pertencia a ele. Isso tinha que significar alguma coisa. Eu era viciada na forma como ele me tocava, no contraste entre prazer e dor que ele sempre me entregava. Violência e gentileza. Eu não conseguia o suficiente.

Eu não me importava como tinha chegado até esse ponto. A única coisa que importava era que eu estava aqui — e eu nunca queria sair. Eu era sua escrava voluntária, como provava o fato de que só olhei para as chaves brevemente antes de voltar os olhos para o chão e esperar.

Nove e meia chegou, depois dez. Dez e meia, e eu ainda não tinha me movido do lugar. Estava ficando com fome. Tinha lanches e água no frigobar, mas eu não me mexia. Não queria. Não queria que ele me encontrasse em um lugar diferente de onde eu deveria estar.

Finalmente, pouco antes do meio-dia, ele entrou no quarto. Eu não olhei para ele. Mantive os olhos no chão, como ele havia me ensinado, apesar da minha vontade desesperada de olhar nos olhos dele para descobrir o que havia ali.

Então ele estava à minha frente, seus pés no meu campo de visão. Eu queria estender a mão e tocá-lo, mas me contive. Queria implorar perdão por qualquer coisa que eu tivesse feito para irritá-lo, mas não fiz. Apenas permaneci ali, minha respiração ofegante, a antecipação vibrando dentro de mim à espera do toque dele, qualquer toque.

Não precisei esperar muito. Ele segurou meu queixo e forçou meu olhar a encontrar o dele. Ele estava com raiva, e eu não sabia por quê. Finalmente, falei:

— Mestre, por favor... qualquer coisa que eu tenha feito para te aborrecer, você sabe que eu não quis.

Será que eu já o tinha visto realmente com raiva antes? De verdade? Não, não conseguia lembrar de nenhuma vez nos últimos meses. Ele sempre fora tão contido. Tudo tão calmo e orquestrado. Tudo seguindo seus planos, até mesmo minhas tentativas idiotas de desobediência.

Agora, vê-lo com raiva me desestabilizou, e eu senti aquele medo antigo rastejando de volta. Não o medo misturado ao desejo, que me fazia me contorcer e ofegar debaixo dele. Era um medo diferente. Mais incerto.

Será que ele tinha surtado? Estava quebrado também? O que diabos estava acontecendo? Ele se virou, ficando de costas pra mim, sua respiração de repente tão pesada quanto a minha.

Ele usava apenas jeans, e eu podia ver a tensão nos músculos dos ombros enquanto se continha com força. De quê? De me matar? De me espancar?

Ele já tinha me chicoteado muitas vezes. Eu tinha algumas cicatrizes que sabia que ficariam comigo para sempre — ou pelo tempo que ele me deixasse viver —, mas ele nunca tinha me chicoteado com raiva. Sempre fora por desejo.

Finalmente, ele parecia ter retomado o controle. Foi até o armário e, depois de alguns momentos, voltou jogando sobre mim uma calça jeans azul, uma camiseta rosa-clara... e aquelas sandálias prateadas com tiras de fita que se amarravam nos tornozelos.

Eu as vesti. Teria existido algum dia em que ele não veio até mim de alguma forma? Será que ele estava cansado de mim agora? No início, eu temia esse dia, acordando em suores frios só de pensar. O dia em que ele se entediaria de mim. O dia em que me mataria. Agora... eu não conseguia nem reunir emoção para isso. Eu só não queria que acabasse.

Como era possível, dadas as nossas circunstâncias, que ele se cansasse de mim antes que eu me cansasse dele? Ele jogou as chaves do carro para mim e saiu do quarto. Ele estava falando sério. Mil pensamentos correram pela minha mente ao mesmo tempo, todos girando tão rápido que eu não conseguia distinguir um do outro.

Fiquei sentada, imóvel, como se fosse algum tipo de teste. Aquela última e pequena esperança de que ainda era uma prova que eu podia passar. Minha mente se recusava a aceitar, por ora, que 'passar' significava deixá-lo.

Momentos depois, ele apareceu novamente na porta, com uma expressão de irritação no rosto. Entrou no quarto e envolveu minha mão com força, me puxando pela porta, me arrastando pela casa.

A venda já não cobria mais meus olhos, já não dividia os cômodos em pedaços desconexos de um todo maior. Agora, vendo tudo de uma vez, a casa era ainda mais impressionante por dentro do que eu sempre havia imaginado. E, ainda assim... era só ele.

Sem empregados. Será que ele tinha dado folga para todos só para me expulsar? Será que eles só vinham em dias alternados? Por um instante, tive esse pensamento insano de que éramos as únicas duas pessoas vivas no planeta.

Talvez os empregados estivessem apenas escondidos nas sombras. Será que eles sabiam o que ele havia feito? Será que se importavam? Eu me agarrava à esperança absurda de que ele não queria se livrar de mim. Não — talvez algum empregado suspeitasse, e por isso ele estava me mandando embora para que não me encontrassem. Mas isso não fazia sentido. Se fosse para esconder as provas, ele não teria que me matar primeiro?

Tropecei um pouco, e meu tornozelo virou. Malditas sandálias de salto. Não eram feitas para mulheres com tornozelos pequenos. Gemi de dor e ele se virou, com a menor sombra de preocupação no rosto antes de se recompor e voltar ao foco de me expulsar de sua casa.

Estávamos no hall de entrada, a porta da frente a poucos passos. Ele parecia ter toda a intenção de me jogar para fora no gramado e me deixar ao relento, ao sabor dos elementos — se eu fosse estúpida o bastante para não usar as chaves do carro para ir embora. As chaves agora apertadas na minha mão. Eu não conseguia lembrar como elas tinham ido parar ali.

Quando chegamos à porta, entrei em pânico e o acertei forte com o cotovelo nas costelas. Tenho certeza de que doeu um pouco, mas não foi isso que o fez me soltar. Foi simplesmente o choque de perceber que eu ainda tinha força dentro de mim para ir contra a vontade dele.

Me afastei dele, mas ele segurou meu braço com uma das mãos. Não hesitei. As chaves estavam na outra mão, e eu as empurrei contra a pele dele. Esperei que ele gritasse, mas não gritou. Em vez disso, me soltou e segurou a mão como um animal ferido.

Senti uma pontinha de pena crescendo dentro de mim e uma vontade quase compulsiva de cuidar dele, de fazer um curativo, apesar de nem ter saído sangue.

Ele me lançou um olhar de traição chocada, como se ele tivesse algum direito a isso depois de tudo. Eu era a traída. Eu era quem estava sendo expulsa sem explicação. Virei e corri pelo corredor.

Aquilo me lembrava um castelo. As pedras, a extrema ornamentação, as tapeçarias tecidas nas paredes. Corri até o final do corredor até chegar a uma porta aberta. Chamar aquilo de sala de estar ou sala de TV seria subestimar. Era mais um cinema particular. Uma tela gigante exibia a CNN em um dos lados da sala.

Parei para assistir por um minuto, me perguntando se eu já era notícia velha ou se me mencionariam. Me perguntei se iriam exibir minha foto na tela, de quando eu ainda era outra pessoa. Não exibiram. Minha distração momentânea permitiu que ele me alcançasse.

Braços fortes me envolveram como um torno, e por um momento insano eu me deixei cair contra ele, absorvendo a sensação de estar em seu abraço — mesmo que não fosse realmente um abraço. Senti sua respiração quente no meu ouvido enquanto ele se inclinava.

— Por favor, não me faça ir embora. O que quer que eu tenha feito de errado, eu não vou fazer de novo. Só não me expulse.

Eu sei como isso soava — completamente patético —, mas não consegui evitar que as palavras saíssem. Acho que ainda havia uma parte de mim que sabia que tudo isso estava errado e que eu deveria aproveitar a chance de liberdade que ele me dava, mas eu não queria mais essa escolha.

Ele continuou me segurando, tudo parando, o universo congelado enquanto ele decidia se me mantinha ou me deixava ir.

— Por favor... — sussurrei.

Ele me virou para encará-lo, seus olhos fixos nos meus. E eu não conseguia lê-lo. Depois de meses usando seus olhos e seu corpo como meus únicos sinais de qualquer coisa, eu não conseguia entendê-lo. Ele me empurrou para o sofá e saiu da sala.

Fiquei ali sentada, entorpecida, as chaves — a minha liberdade — finalmente em minhas mãos. Eu estava com medo dele de novo. Realmente com medo. Eu não sentia esse medo real há meses. A obediência sempre trazia recompensa. Eu tinha aprendido minhas lições desde a cela, e nunca repetia os mesmos erros.

Alguém pensaria que isso por si só criaria um medo constante — mas não criava. Depois do dia em que ele deixou claro que tudo o que esperava era esforço, e depois de provar isso vez após vez ao longo dos meses, eu passei a confiar nele mais do que jamais confiei em alguém.

Porque, mesmo que ele fosse um monstro, ele seguia suas próprias regras. E ele era o meu monstro.

Ele era estável à sua maneira, confiável, previsível e completamente no controle. Mas enquanto eu me sentava no sofá, à beira de um ataque de pânico, eu sabia que isso já não era verdade. Ele finalmente estava se comportando do jeito que se espera de um psicótico — e isso era verdadeiramente assustador.

Nesse estado, não seria preciso muito para ele me matar. E eu não tinha chegado tão longe a ponto de preferir morrer a ser livre. Ou tinha?

Eu ri. Um som oco contra o fundo constante da CNN. Que tipo de caso mental completo precisa pesar se prefere morrer ou ser livre? Morrer ou ser escrava? Sim, isso faz sentido. Morrer ou ser livre, não.

Ainda assim, eu não me mexia. Me perguntava se estava em choque. Era como se só agora eu estivesse começando a perceber o perigo em que estava.

Mas isso não era verdade.

Eu percebi desde o começo — mas ele me fez esquecer. Eu esqueci porque caí naquele olhar profundo dele e na maneira como ele me fazia sentir tudo de forma tão intensa.

Ele voltou alguns minutos depois, e eu fiquei tensa. Estava na porta, segurando um livro de capa vermelha nas mãos. Meu diário. Eu não queria ler aquilo agora. Tinha continuado escrevendo sem nunca voltar para reler.

No começo, era uma forma de tentar manter a sanidade, ou então de documentar tudo para, um dia, quando eu estivesse livre, poder lembrar do que ele fez e fazê-lo pagar. Agora eu não conseguia voltar e reler tudo. Queria apenas seguir em frente, escrevendo novas entradas, sem olhar para trás.

Ele me observava. Estava tão dividido que dava para sentir isso saindo dele. Como se não quisesse me deixar ir, mas por alguma razão estivesse quase sendo forçado a isso. Ele estava arrependido?

Não, não se arrependa.

Por que ele simplesmente não falava comigo agora? Se ele ia me deixar ir de qualquer jeito, que sentido esses jogos mentais ainda tinham?

Por fim, ele jogou o diário para mim e se sentou numa cadeira próxima. Seria por isso que ele estava me descartando? Eu teria escrito algo nessas páginas que fosse tão imperdoável, que em vez de me manter na cela ruim, ele preferia me descartar completamente?

Segurei o livro de couro macio e espesso em minhas mãos e o abri.

Mas não era o meu diário. Era o dele.

🖱️ VOLTAR PARA SELECIONAR PARTE I OU PARTE III🖱️